Утро. За ночь став лохматее,
выхожу дышать простором.
До рассвета Волга (мать ее!)
тарахтела рыбнадзором.
   
Дачи. Рощи. Степи русские.
И пустые поллитровки.
Сохнут розовые трусики
на капроновой веревке.

Дунет ветер - затрещат они.
Вот рванулись что есть силы -
и забор, вконец расшатанный,
за собою потащили.
   
Но прищепка, жестко чавкая,
держит трусики из принципа.
Не лететь им вольной чайкою
над просторами искристыми.
   
Мораль: судьба у всех почетная.
Не питайте к чайкам зависти,
если призваны подчеркивать
очертанья чьей-то задницы!